Meno male che son rimasto un altro po', ho incontrato te e goduto del briciolame rimasto: distese di miele e rimpianto.
Son
rimasto un altro po' per lavarmi nei tuoi umori, dentro auto
sempre più piccole, scomode, a soffocarci nella condensa dei nostri
sali in contorsioni notturne, negli angoli bui suburbani,
nelle selve lontane da fonti di lume (anzi: uccidiamo il chiaro di
sole)
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