Un giorno
mi si tese la dolcezza
attraverso lunghi strati
di tessuti epidermici
e come microbi soffusi
mi attraversò in lunghe estasi
non potevo non accoglierla
all'epoca,
darle da bere, scaldarla,
e infine rifiutarla con cautela
e leggerezza,
ho rifiutato la dolcezza,
diomio
l'ho strozzata
nei miei interni
e i suoi germi
sono ancora
ovunque, diomio
perdono
il lupo
si mangerà la luna
e il sole
diomio
perdono
Hanno
preferito lasciarci gli occhi
a memoria del loro passaggio,
come valuta
per le generazioni a venire,
finché la parvenza non scadrà
e a quel punto avremo in
noi
non più il volto o il nome
ma solo l'allarmante rumore di fondo
di una non ben
chiara dolcezza.
Oltre la bruma
dei giorni
mi persi il tuo odore
non serbo più momenti
ti ho spostata al largo
e dimentico
la punizione arriverà
dalla flessuosità
delle tue anche gentili
passo così
i miei giorni vili
di fossile e di calcare
mentre il contorno delle cose
si va a sciupare, sfiatando
(odo risa menomate
di uccelli in stormi
che cadranno
cantando)
Posso convivere
con la falena
che ti esce
dalla bocca
purché il seme
e la spina dorsale
mi siano amici
se non le gambe
sento la fessura
del tuo sguardo
accennato
i tuoi occhi dislessici
che parlano di noi,
la mano che accarezza
il mio diaframma
e stenta
in un tempo
lontanissimo
e immutabile
dove non esiste
la tragedia
che stiamo vivendo
L'ultima
volta
che ho visto
la felicità
era su una
recinzione
elettrica:
sperava
di scavalcare
il muro di confine
tra l'ipotesi e il reale.
Dunque eccoci
qui al suo funerale,
a gestire i residui
della veglia
tra corpi
parzialmente
fusionali
(e ti porterò
sempre
fra le lenzuola
al riparo
dai geli
invernali)
Si è consumata
una intera decade
nel paese dell'altare
da quando eravamo insieme
È passata un'intera vita
in
questo lasso decennale.
E quanta quanta gente.
Qualcuno è
rimasto perso,
altri ancora sono a lottare.
Il crepuscolo si è
flesso
sull'orizzonte verde
e l'abbiamo visto passare.
Vorrei dire altro,
se mi è concesso un attimo:
all'amica malata sussurrare
una sosta, una tregua.
Ai
perduti, una candela.
Alle piazze coi lampioni,
un abbraccio
sul cemento.
E agli amori di passaggio,
una requiem sotto le
stelle.
Ti dissi: noi siamo
quelli abitati
dalla potenza
dei cigni
siamo archeologi
dei traumi
e dei florilegi
di quel sapere
occulto
che si serba
nelle intimità
dei bagni
o delle selve
e agli spiriti alieni
dei nostri pensieri
chiediamo
una benedizione
di proteggere
le nostre paranoie
i deliri negli specchi,
le vite negli stagni
i capelli delle donne
Forse
sei anni fa
il mio respiro
era diverso.
Era iniziata
la lunga apnea
senza saperlo.
Col furore delle dita
cercavamo di fermare
la pioggia e la nebbia,
con il naso al freddo
senza paura del freddo,
torturati dai fiori
senza paura dei fiori e il gelo,
il rosario la rivolta del cielo,
l'ossario il rudere il rottame
il bianco nelle calde pareti polmonari,
i nasi sempre al vento,
e più in basso
lungo il meridiano spinale,
al centro del petto,
un ammasso carnoso
sorprendentemente vivo.
Un
sogno che faccio
ogni anno:
una lampada al neon
e un tecnigrafo,
una
grande finestra
all'ultimo piano
che dà sulla strada
notturna invernale,
un corpo estraneo
nel cuore
dalla forma di lei,
che mi
sorprende
alle spalle,
una carezza
sotto la camicia.
Non dirò di più
su
quel sogno
perché non è ancora
così lontano:
il suo binario
corre
ancora
a cercar la coincidenza
con la mia tragica
consuetudine
Ti prego.
Lascia
che il morto
in me parli.
C'è una stanza
ingombrante
qui nelle costole,
è una stanza
che si estende
e compra spazi
una stanza
che si espande
e ti attende
in luce
Lascia
che la stanza
si distenda
e la sua musica
esploda
tra cuori a fiato
e occhi a corda
(ma vetriolo
sono
gli anni
e la stanza
è ancora vuota)
